Anos em minutos,

uma existência de hiatos

e chãos encardidos,

sinos que cambaleiam melancolicamente

e trovejam badaladas, pela atmosfera conspurcada da cidade,

cansadas

de serem tempo.

É cansada que esta locomotiva empurra o ar à sua frente,

vai cheia e, talvez por isso,

sussurra a espaços a sua triste sina

num monocórdico monólogo demente

entre o frio ferroso carril

e a electricidade que a encima,

vai só,

febril.

O frio do Outono

na primeira chuva da alvorada,

do travo agridoce do abandono

a um Verão de vida desperdiçada.

Estes transportes que descarregam animalescas formas de ser

os abraços, um tímido beijo,

o caminho isolado por entre uma cidade

que ignora os degraus sujos desta estação,

esta escadaria que ascende teima, enfim, em descer.

Para onde vão estes transeuntes?

Que motivo e motivação

dilacera

um amontoado de corpos semi vivos a que chamam multidão?

E a mim,

semi humano,

que multidão de corpo amontoado

me leva amortalhado

às flores dispersas neste desterro espartano

a que chamam jardim?

Fazem-me companhia as sombras,

gosto de as ver entaiparem o que sobra de um dia,

não se esquivam as esquinas rombas

ou o pedaço de chuva que ornamenta esta galeria.

Ouço os rumores do fim de um dia de trabalho,

recortes, avulsos, farrapos, gente,

naipes de uma só cor que parto e baralho,

uma janela que traz um calor abafado,

este vazio prenhe de uma voz demente.

Prefiro, sim, as sombras,

um eco que se estende ao tecto da gare,

a surpresa de um fim de tarde chuvoso

e as nuvens opacas que a noite vai parindo

entre o alvoraçado de um sol nervoso

e a lua que iço, 

sorrindo.

Diluo-me pelo teu esquecimento,

o nada da minha memória é, agora, o orvalho das minhas manhãs,

não teria já palavras

ou índices

que assinalassem algumas esperanças vãs,

já nem o barulho, nada, apenas pó

e cimento.

Vou descansar, descansado,

sem corpos

nem velório em catadupa derramado,

o rio corre por entre rostos

e em soluços gente no peito,

esta vida tem caudal,

mas já não tem leito.

Sei o barulho que o autocarro fará quando parar, conheço de cor os sons dos pneus sobre as tampas assíncronas no pavimento. A voz sintetizada da menina que anuncia as paragens, as mudanças de zona, o zumbido que os auriculares vomitam para fora dos ouvidos, o gemido cansado das portas a abrirem. Não conhecia a voz de alguém que pedia, a uma paragem completamente cheia, do fundo de uma cadeira de rodas: "alguém me pode ajudar a subir a rampa para o autocarro?". Começo a acreditar que, talvez, o som que penso conhecer seja apenas o rugido lento do fundo do tacho a que chamam vida onde nos fazem condimento e estrugido.

A vida, de vida propriamente dita, pouco tem. Paga-se a vida, em vez de a viver. Entrega-se tudo a este bicho nojento e grande, a um sistema que de protector tem muito pouco, quotiza-se a vida, muito cara, sem retribuição alguma e, se um dia ensolarado te faz diferente, o contribuinte encarregar-se-à de te olhar, aterrorizado, porque a liberdade de se ser voador atemoriza. Flutua o teu caminho, sem que te deixes atrasar pelos teus passos arrastados.

Não chegaste a completar um parágrafo, apenas uma pausa breve como uma vírgula e tão prolongada como uma reticência infinita. Talvez por isso, sem saber bem como te escrever, me sinta impelido a procurar nos olhos de outros como tu, as palavras avulsas que se aglomerem em frases. No entanto, parece-me, do pouco que vislumbro ou compreendo, que não te escrevo porque as palavras utilizam letras, grafias estranhas, cuja imaginação constrói unindo imaginariamente as estrelas do céu.

Vou brincando com o mundo na palma da mão, rolando como se um berlinde fosse, enquanto não o solto por aí e, correndo, me vá divertir vendo-lhe as voltas e baldrocas, até me lembrar de saltar para ele, só para me sentir gente novamente.

Meios para fins.
Se quem se encontra no fim, terá tempo para o meio?
Ou o fim, de nada valeu pelos meios, por isso mesmo se terminou.
Ali.
No fim.

Perdi as palavras por 6 minutos apenas,
a diferença entre cair no sono
e sonhar
reside na imensa capacidade que o tempo tem
de dormire descansar,
porquanto me saiba o quotidiano a figura inacabada
permaneço prisioneiro
entre a vida
e nada.
O rumor dos passos nesta gare estéril
oblitera o próprio relógio,
é rumor de ausente tempo
e gente febril,
é saber já o ali o infinito
e ter por viver, aqui à frente,
dias mil.

Pudesse o meu silêncio

ser de ouro

e no meio de todo o valor

comprar o mundo

por preço algum.

Eis o que valho,

dia e meio de labor

e uma merenda,

para chegar ao conforto de uma noite fria

e ter no céu negro e estrelado

a verdadeira oferenda.

Acabaram-se

os ferros forjados

e a vegetação rasteira que se agarrava aos meus passos,

longínqua a voz de um passado

ou um abraço,

porque são já poucas as histórias que repousam no meu regaço.

Longe, bem longe,

amanhã talvez onde estou agora,

pela tarde que já é tarde

as palavras que espasmo

e se vão, cabisbaixas, embora.

A direcção parece-me turva,

o Sol põe-se no meu retrovisor

sem olvidar que todo o ocado precede dor,

e toda a recta termina em curva.

Ouço os risos

e os medos

e todos os sons que flutuam como cinzas,

o meu corpo não tem rugas, tem frisos por onde escoaram incógnitos

uma mão cheia de poemas e segredos.

Onde me leva a vida

eu que a sei não existir,

que passos nestas ruas sem nome

que vultos nestes corpos sem fome

é do mundo que me separo

e do seu ego avaro

retornando à casa que me viu nascer

eu, ironicamente, que me sei nunca morrer.