Miguel Gomes

Nos teus olhos reflectia-se a noite e pequenos sorrisos iluminavam o Natal nestas ruas despidas de azul, onde se aglomeram, caindo sobre o sonho, falsas estrelas luzidias e adornos vários, que pendem lentamente sem Norte ou Sul sobre os rostos de fantasmas solitários…

Um sorriso marginal tende ao olhar solitário, que se solta indelevelmente quando este abraço ausente de gente normal me silencia a saudade. Cada pessoa é um poema em movimento, cada olhar cansado de vida a depurar é uma semi demência, visão de idos fantasmas que nascem nas sombras e no frio de Inverno que assola a alma. A alma dorme, não sabe que é ela mesma e canta num grito de horror, um misto de saudade e de profunda dor, que é ver frutos de teu ventre serem menos que sombras, pouco mais que um nada ausente… E o meu abraço já não chega a ti, esta voz longínqua sempre presente que me pede o inaudito está aqui, o respirar pesa-me, as pernas fraquejam quando saio e vou até aí, até às veredas do pesadelo e te arranco às garras que te prendem ao medo… Quando me levanto de mim mesmo e o cansaço da tarde (que vem devagar… devagarinho) chama às paredes confidentes solenes companhia ausentes, o teu corpo é já vazio desse fogo que ainda arde, sonho q

Pouso o alforge e a saudade escorre-me da face, encostadas ao sonho as cartas que carrego há milhares dos milhares que hão-de vir, suspiram pelo encanto do tempo que a seus olhos foge. São dicotómicas, plantadas por mãos invisíveis que cruzaram o céu nocturno, sorriram juntas sob um olhar estrábico que as fitava ao sabor de um verde-esmeralda. Algures, sim, algures para cá da realidade pernoito enquanto o Sol, ou qualque outro gigante, percorre as entrelinhas das minhas cartas. Pela areia que dança agarrada aqui e além ao vento, passaram anos ou segundos esmaecidos, que é cor de vida assim como quem de si mesmo se afiança... E o sorriso cansou-se, faltava pouco para que a luz, ou essa sombra que seduz, caísse do árduo e agreste espelho que sendo menos que um átomo foi dele a primeira centelha... Assolaram à costa deste caderno as pequenas letras tardias, fugidias, que me chamam há longos instantes bem do alto daquele fundo ermo. Traziam com elas algumas das tais, uns pequeno