Nos alísios madrugadores onde vento
os socalcos aram-se a eles próprios,
a mão pende sobre o sentimento
e os sons do dia cultivam-se
sem que o mar se agite.

A páginas tantas
desfolho-me sem capítulo por entre os pinheiros,
as florestas em torno do pensamento
talham-me os passos braseiros,
sigo afogueado encapelado
emaranhado no adimensionado,
afogado.

Quando ausculto a ausência do som
os regatos escoam-se abaixo do meu horizonte
e eu próprio sou inerte,
húmus,
de regresso ao ventre,
à fonte.

A terra cultiva-me as mãos,
na aridez o plantio da eira
onde secam o grão que afago
e, germinando,
serenamente
naufrago.

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