Arrebatamento

Arrabalde-se a vida aos encontrões, vá lá, mas que nos deixem saborear o fim do dia com a leveza da leitura, a companhia que nos acompanha ou a quem acompanhamos, sem filosofias ou orações repletas de Avé-Marias, meditar no que somos, a procura do gotejar no silêncio da noite, razar a luz e ser ferido de raspão pelo que nos atiram aos olhos quando distraídos deixamos entrar na roda alimentar o rectângulo quadrado. Sejamos prece, de nós a nós, até escutarmos, no desconhecido infinitesimal, um amo-te que nos beija a face e vela pelo sono do corpo, levando-nos pela mão esta eterna criança que é a velha alma que somos. Ámen.

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Pessach

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“Pessach” Crónica do Nada , no Correio do Porto . O puto abana-se uno com a sineta que trina, o braço cansado pende como um ramo seco de árvore que sonha ser galho, anunciando vem aí o compasso!, a opa alva dança e as nuvens riem-se quando o vento lhe atira o resto da brancura pelas costas acima, embrulhando-se na cabeça. Não se demove, continua a badalar num esforço contínuo apenas vencido pela zelosa missão de, além de adolescente, ver chegar ao fim a madrugada procissão, solitária, a cruz acima e abaixo de caminhos, os verdes ao chão, as flores na mão, de cara fechada, uma madeixa dourada rivaliza com o sino zonzo já de tanta sacudidela firme. O vento desiste soturnamente, as nuvens deixam de joeirar a cena e dispersam num certo tom de desprezo, a opa solta-se e cai harmoniosamente sobre as costas arqueadas, mas não sucumbidas, tudo sem que o sino deixasse de tocar. A solenidade foi-se perdendo, sobra agora uma espécie de desejo que tudo termine e possa seguir viagem, arrancar um
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