Há algures um monte, fora destas paredes onde se enclausuram sonhos, coberto por feno acabadinho de cortar, onde guardo no bolso das calças um bloco sujo prenhe de rabiscos que nunca viram palavras e tiro de mim toda a vontade de ser sobreiro. 
Pelos vales que nos ocorrem enquanto soçobramos, pernoitam debaixo da capa estrelada que o universo sarapinta, encostados às cascas mornas das oliveiras, sandaliados os pés frios e poeirentos, para saber adormecer com o respirar da terra que o vento parece querer reproduzir.

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“Pessach” Crónica do Nada , no Correio do Porto . O puto abana-se uno com a sineta que trina, o braço cansado pende como um ramo seco de árvore que sonha ser galho, anunciando vem aí o compasso!, a opa alva dança e as nuvens riem-se quando o vento lhe atira o resto da brancura pelas costas acima, embrulhando-se na cabeça. Não se demove, continua a badalar num esforço contínuo apenas vencido pela zelosa missão de, além de adolescente, ver chegar ao fim a madrugada procissão, solitária, a cruz acima e abaixo de caminhos, os verdes ao chão, as flores na mão, de cara fechada, uma madeixa dourada rivaliza com o sino zonzo já de tanta sacudidela firme. O vento desiste soturnamente, as nuvens deixam de joeirar a cena e dispersam num certo tom de desprezo, a opa solta-se e cai harmoniosamente sobre as costas arqueadas, mas não sucumbidas, tudo sem que o sino deixasse de tocar. A solenidade foi-se perdendo, sobra agora uma espécie de desejo que tudo termine e possa seguir viagem, arrancar um
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