Through the bars of a rime

Voltarei, sempre, à semibreve nota que não esqueço por muito que este aglomerado de frequências errantes teime em me dessintonizar ou desacordar ortograficamente. Repercuto infrequentemente porque sei, lá no íntimo entre as linhas da minha pauta, que este caos sonoro levará algures a uma ordem causal, como o tempo, que nos faça ver, perdão, ouvir, que somos todos notas da mesma sinfonia. Sintonia de quem se escuta escutando, sem necessidade de escutar as sinfonias dos outros.
Faça-se Luz e, depois, luzidie-se a Música, mesmo a inaudível (eis o meu silêncio).

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Pessach

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“Pessach” Crónica do Nada , no Correio do Porto . O puto abana-se uno com a sineta que trina, o braço cansado pende como um ramo seco de árvore que sonha ser galho, anunciando vem aí o compasso!, a opa alva dança e as nuvens riem-se quando o vento lhe atira o resto da brancura pelas costas acima, embrulhando-se na cabeça. Não se demove, continua a badalar num esforço contínuo apenas vencido pela zelosa missão de, além de adolescente, ver chegar ao fim a madrugada procissão, solitária, a cruz acima e abaixo de caminhos, os verdes ao chão, as flores na mão, de cara fechada, uma madeixa dourada rivaliza com o sino zonzo já de tanta sacudidela firme. O vento desiste soturnamente, as nuvens deixam de joeirar a cena e dispersam num certo tom de desprezo, a opa solta-se e cai harmoniosamente sobre as costas arqueadas, mas não sucumbidas, tudo sem que o sino deixasse de tocar. A solenidade foi-se perdendo, sobra agora uma espécie de desejo que tudo termine e possa seguir viagem, arrancar um
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