Reencontro

“Reencontros”, crónica do Nada, no Correio do Porto.

A noite de Dezembro surge à esquina do edifício da Câmara Municipal. Já a tinha visto na cara divertida da criança que sujou o nariz na espuma do chocolate quente e no vistoso e dançante bafo de menino, que segue ao colo do pai. Um presépio andante, moderno, um menino Jesus pelo colo, Nossa Senhora de tacão alto e cachecol a embrulhar o decote luxurioso, um José altivo desgrenhado com um sobretudo aberto ao vento, o mesmo que surgiu ali atrás, na esquina, e uma menina Jesus, a verdadeira inclusão religiosa, a soprar o wengé líquido.


Descemos a estrada que leva ao antigo Hospital, o restaurante, segundo o GPS, é no próximo cruzamento e lá esperam já por nós. O reencontro com os amigos, principalmente volvidos anos, décadas como no caso, é apenas um abrir da porta da sala de aula e ver, em pé ou sentados, debruçados nas cadeiras, trejeitos de adolescentes breves em corpos que a vida fará por curtir.


Aos poucos, como que se tivesse tocado a campainha da escola, chegam os restantes. Uns surgem das ruas que desaguam perto do restaurante. Outros surgem por detrás dos blocos de salas, depois de uma aula, para deambular pelo recreio, dar voltas à escola, passar propositadamente pelas janelas e trocar um olhar ruborizado com uma paixoneta infantil.


Desembrulhamos olhares e sorrisos, beijos e abraços. Quase se forma uma nova turma, alunos ensinados pela escola, outros pela vida, todos pelo tempo. Sentados no conforto inusitado de uma velha casa, despidos casacos e trajando a alegria do reencontro, mais eu que de tão ausente nunca me tinha feito presente, vamos debicando entradas e conversas, beberricando vinho e anedotas, piadas antigas cujo volver dos anos apurou o sentido.


De relance, miro-me sem querer ao espelho do canto da sala, junto do cabide. Assusto-me ao ver-me velho, gasto. Sorriem-me as memórias de miúdo, o desejo de saber o que ser quando for grande, soltam um, “tens 46, não 16”. E olhando para os bueiros que escorriam as águas da chuva que, entretanto, tinha caído, fico sem perceber para onde escorreram trinta anos.


Atrás de nós as mesas de jantares de Natal são tristemente iluminadas pelos ecrãs dos telemóveis de pessoas, novas e menos novas nas andanças da vida, que não sabem conversar. Ou amar. Vai dar ao mesmo.


Volto à suposta realidade e desvalorizo as minhas indagações quando, com a mão no meu ombro, falando para os restantes, já conhecidos, o dono do restaurante, pai adoptivo de um amor ausente, nesta altura natalícia onde tudo se sente, narra a tristeza em não ter sido convidado para o casamento do filho e que soube do mesmo, apenas, pela rede social onde muitos são pescados. Haverá perdão para certas dores. Certos pecados?


Chegados à hora de sair despedimo-nos com a jovialidade típica de final de aula antes dum intervalo grande e sem testes pela frente. Pelas costas o Inverno lembra-se de chover e, sem acelerar, caminho pela noite, feliz, sorridente.


Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Pessach

Imagem
“Pessach” Crónica do Nada , no Correio do Porto . O puto abana-se uno com a sineta que trina, o braço cansado pende como um ramo seco de árvore que sonha ser galho, anunciando vem aí o compasso!, a opa alva dança e as nuvens riem-se quando o vento lhe atira o resto da brancura pelas costas acima, embrulhando-se na cabeça. Não se demove, continua a badalar num esforço contínuo apenas vencido pela zelosa missão de, além de adolescente, ver chegar ao fim a madrugada procissão, solitária, a cruz acima e abaixo de caminhos, os verdes ao chão, as flores na mão, de cara fechada, uma madeixa dourada rivaliza com o sino zonzo já de tanta sacudidela firme. O vento desiste soturnamente, as nuvens deixam de joeirar a cena e dispersam num certo tom de desprezo, a opa solta-se e cai harmoniosamente sobre as costas arqueadas, mas não sucumbidas, tudo sem que o sino deixasse de tocar. A solenidade foi-se perdendo, sobra agora uma espécie de desejo que tudo termine e possa seguir viagem, arrancar um...
Ler mais

Torrada ou Maria?

O divertimento das escovas gastas e a chiarem vai ter que acabar, hoje constatei que estão de facto muito gastas e embora me divirta a ver os carros duplicados, se alguém da DGV vê este post é provável que me denuncie e não estou numa altura em que pagar multas seja um desporto, que se pratique de ânimo leve. Vinha cansado, disposto a tomar um banho e dormir, mas o estômago também fala e à minha espera tinha outra parte de mim, a Ana. Sentei-me, tomei o meu leitinho com bolachas e o normal seria terminar aqui, tomar uma banhoca e dormir, mas não, não foi normal. E não foi normal porque além do leitinho, tinha umas bolachas, várias bolachas ou tipos de bolachas e dou por mim a olhar para uns anos atrás, ainda criança, sentado num banco com tampo em fórmica, frio ao primeiro toque, com os braços apoiados na mesa, também de fórmica, com um pano azul, bordado, e em cima, a fumegar, uma chávena de leite com mel. O cenário mudou, obviamente, mas o sentimento é o mesmo.  Recordo, com...
Ler mais

Até um dia destes

Imagem
Olá.  Parece-me que é a última vez que venho aqui, ao blog, para escrever.  Acho que me cansei de cultivar o lado bucólico da vida neste espaço virtual.  Inevitavelmente, nada é evitável, digamos que faz parte da vida sermos assim, uma sucessão de dias e horas, segundos e noites, sonhos e pesadelos.  Confesso que esta deve ter sido a primeira vez que me sentei em frente ao computador sem um motivo, ainda que muito distante do meu fio condutor, para escrever.  Sentei-me e assim fiquei, a olhar, sem qualquer história para escrever, sem qualquer sonho misturado com música e flores que nascem nas encostas das estrelas.  Orgulho-me de continuar, por aí fora, sendo eu mesmo, com mais ou menos pontapés na boca, mas escrevendo em meu nome, comigo e para mim. 
Ler mais