Dia da Criança

É dia da Criança. 
Este deve ser o único que se pode escrever sempre com letra grande. As crianças não são como os homens, que momentaneamente merecem ter o nome escrito com letra maiúscula. As crianças, de tão pequenas serem, têm o nome sempre escrito em maiúsculas.

Continuo criança na verdadeira acepção da palavra. Sento-me apenas para ver as poças de água da chuva, pouso os cotovelos nos joelhos e apoio a cabeça nas palmas das mãos. Não preciso desfocar a visão para ver paisagens do lado de lá, que se alteram a cada novo pingo de água. Por vezes, salto para dentro da poça e caio num novo mundo e deixo-me andar por lá, falando com os seres que lá habitam.

Continuo criança, simples, que se ri dos nós das gravatas, mas que já não embrulha bens preciosos em folhas de eucalipto para os enterrar debaixo de árvores, como chicletes ou lanternas.

Nunca fui agressivo em relação a nada e continuo a não o ser. Sonho ser poeta e andar pelo mundo, conhecer pessoas de verdade e a verdade das pessoas, alimentar-me com o que encontrar e trocar sonhos por poemas ou comida por um abraço ou um braço forte de trabalho.

Continuo criança, com medo não do escuro, mas de quem se esconde no escuro, das faces fechadas e dos sorrisos de mármore plantados à beira-rio de ilusões.

Continuo criança, a tentar que a luz trémula de uma lanterna chegue aos confins do Cosmos.

Continuo criança, com saudades de querer ter sardas e de ver crescer entre as mãos guitarras imaginárias ou acelerar por pistas de Fórmula 1.

Continuo criança, onde adultos inventam síndromes com nomes de heróis de banda-desenhada.

Continuo criança, com vontade de dar a volta ao mundo na palma da minha mão, de partilhar, dar e receber vida, olhares, falar com quem não conheço, sem medo ou ilusões de ser mais do que sou e ser o que poderei não conhecer e ser.

Continuo criança, com saudades de crianças que tive a sorte de conhecer como professor, de olhares que me moldaram o viver, que mesmo longe me fazem ver e viver melhor.

Continuo criança no sonho de viver em paz com a guerra, de ver nascer das mãos sementes que lançam arco-íris e polvilham o céu com cores que só vejo do lado de lá das poças de água e onde dou apertos de mão firmes.

Continuo criança, sem medo de crescer.

Cobertor

A minha vida assemelha-se a um cobertor pequeno.
Se tapo a cabeça, destapo os pés e vice-versa.

A roda

Acabei por iniciar (bela contradição) estas linhas ainda nuas de mim sem dar um título, como se desse à luz uma criança sem lhe saber a forma e o sexo.
Vou adiando o que escrevo, tenho as histórias gravadas a tinta no meu bloco e a fogo nos meus olhos.
Movo-me até aqui, a este editor, onde vou tacteando o teclado aleatoriamente, à espera que as histórias decidam qual será a primeira letra, como se percorresse um índice remissivo e encontrada a letra, toda a palavra emergisse. Mas não, hoje as mãos são minhas, tenho o poder de escolher o que escrever, de me deixar fluir ao som do cantar do cisne.

Por muito que tente. Por muito que saiba que mesmo tentando nunca o irei conseguir. Continuo a pensar que nem com a minha envergadura de braços de quase 2 metros serei capaz de abraçar o mundo e encostar a minha cara a um oceano e sorrir, como uma criança que abraça um presente numa manhã de Natal.

Ainda não dei título a “isto”… E talvez isso tenha influenciado o facto de não conseguir escrever o que queria. Ou talvez seja mesmo eu, que estou verde demais para colher umas palavras que não podem frutificar.

Vejo-te com os olhos cansados, raiados, húmidos e tristes. Já nem falas nos sonhos e isso vê-se, tem-los nos olhos partidos e vitrificados. Por muito que eu saiba que tudo passa, ver-te ser diluído por um mundo que não se importa com ninguém faz-me ter vontade de pilotar uma nuvem, trazer-te nela e levar-te comigo, para o local que não é e ao qual se chega seguindo por um caminho sem direcção ou sentido.

Caminho um pouco pela noite, repouso onde posso, olho as estrelas e o negro espaço entre elas e ofereço a quem queira os meus sonhos como troca para solidificarem os teus.
Deixo que uma ou outra lágrima caia. Chego a casa e fico a olhar-me ao espelho, vejo os teus sonhos nos meus olhos e embora quisesse, eles não saem de mim, liquidificam-se em lágrimas, mas ficam apenas a bailar no meu horizonte privado, não saltam, agarram-se o que podem aos meus olhos, dizendo que saltam apenas quando eu sorrir. Mas quando sorrio, uma porta grande abre-se bem cá dentro e os sonhos partidos caem por lá, para saltarem à boleia de um olhar desconhecido que precise de sonhar.

Não consigo deixar de pensar que a vida é uma grande roda que atropela toda e qualquer pessoa que não consiga ser igual ao seu padrão estereotipado. Mas também não deixo de pensar, que somos nós o bicho que alimenta a roda. Podemos não atropelar, mas não deixamos de dar aos pedais para movimentar a roda.

O título será a roda.

De onde não estou

Por muito que tente, os meus olhos não são mais do que isto...

(fotos portal de trás-os-montes)

"Aquele que sabe o que é o suficiente, terá sempre o suficiente."
Lao-Tze

I miss Azores

Blogger award

O repto foi-me lançado há alguns dias, mas por falta de tempo e pela dificuldade da tarefa, ainda não me tinha dedicado... Mas agora terá que ser... Assim, aqui ficam as minhas escolhas, que possuem vários critérios, mas mesmo assim injustos para os que não nomeei, pois todos os que estão ali, do lado direito do monitor, nos links, mereciam...

Blog do Capelli
Fragilidades
Isso agora
O Bloguinho da Kika
O meu umbigo

Nas mãos

As noites de Primavera têm a vantagem de serem frescas e arrastarem estrelas cintilantes e uma lua que não sei se é quarto crescente ou minguante. 
Possuem também o condão de me plantarem palavras nas mãos e eu olho para elas, deixo cair os braços ao longo do corpo e compreendo, que apesar da minha altura, de uma envergadura de braços de quase 2 metros, ainda assim os meus braços são pequenos demais para abraçar o mundo.
Não sei se ria ou chore, com esta vontade de ir para algum lado sem sair do local, de escrever poemas em prosa, ou condensar prosa em poemas.

Travos amenos de uns latidos perdidos na noite,
um sorriso num murmúrio
e uma mão apoiada numa estrela.

Um cansaço que teima em cansar,
uns braços que teimam
em gotejar o suor de uns quantos sufrágios.
Estou em crer que o descrédito da canoa está na quantidade de paus que a compõem...

Disseminação

O meu coração começa a ser pequeno para armazenar tanta amizade. 
Como não considero esvaziá-lo de cada vez que conheço novas pessoas, novos amigos, vou recebendo deles a amizade e, ao mesmo tempo, transferindo para eles bocados de mim mesmo e de outros que tenho em mim.

Have a nice weekend

Sozinho, num quarto duplo, depois de um dia de trabalho, cansado, após um banho e telefonema para a Ana, dá vontade de cantar "So far away" dos Dire Straits, embora o verso "Here I am again in this mean old town" não seja muito justo com Manteigas, cidade/vila bastante aprazível e que, a confiar no placar que vi à entrada, é o concelho com a melhor qualidade de vida do País (escrevo país com letra maiúscula ou minúscula?).

Vinha ontem, quarta-feira, na carrinha e a apreciar a paisagem, as aldeias, vilas e cidades quase sem pessoas, os montes íngremes, os restos de vegetação que resistiram aos incêndios, os carros velhos e os semáforos de controlo de velocidade que não funcionam. Eu, que adoro Trás-os-Montes, faz-me confusão estes montes tão íngremes e agrestes da Serra da Estrela.Chove lá fora, o rio murmura e mais nenhum som, em profundo contraste com outras localidades, mesmo Cête. Pelo ritmo pachorrento do dia e o silêncio da noite, começo a acreditar que aqui, de facto, a qualidade de vida deve ser boa. Nada de polícias ou ladrões, apenas uns cães vadios, um deles com uma saca plástica verde na boca, uns relâmpagos que caem nuns pinheiros e nuvens negras.

Ocaso(s)

Trago no corpo roupa
cansada
de me usar,
vestida,
além nascida
dos olhos de quem,
quem?

Fecho os olhos,
mas foge-me o sono,
durmo,
mas foge-me o sonho.

Que ocaso
traz de novo o reflexo da vida?

Verdade

Durmo sentado
à espera que me caia
no colo
a verdade
e me diga:
é mentira!

Ausente

A visão foge-me,
repousa num horizonte imaginário
onde os sonhos moravam,
numa neblina ténue
foram beber meus sentidos
para que não se esqueçam,
também eles são fugazes,
como o olhar passageiro da noite
sobre mim
ou o aceno imaginário
de uma dicotomia sem fim...

Thinking Blogger Award

antónio paiva said...

Meu caro, pela originalidade e criatividade do teu trabalho, foste nomeado pela nossa pastagem faz com ela o que achares por bem fazer.

Boa semana.

Aparentemente ganhei um Thinking Blogger Award e como tarefa irei nomear em brever cinco blogues...

Amigos, não sei bem o que dizer, escrever e agradecer...

Sabe bem saber que há alguém que partilha a vontade de viver escrevendo, de escrever vivendo e, assim, podermos deixar um pouco de nós em tudo o que faz de nós pessoas, gente!

Fiquem bem,

Miguel Gomes

Boa noite

Estou moído. É um termo para expressar uma coisa que se sente, que não é bem cansaço físico, é uma espécie de cansaço indefinido.
Sento-me ao computador e tento espremer os dedos nas teclas, para que pinguem algumas histórias diluídas que trago agarradas a mim, mas nada sai. 
O meu pai, estranhando o facto de me ver aqui a esta hora, o que já não é normal depois de casado, veio ter comigo e estivemos um pouco a conversar. 
Os olhos cansados, brilhavam um pouco, não sei se cansaço ou desilusão. Antes disso a minha mãe deu-me uma chávena de leite quente e um pão, um jantar que me sabe a banquete, a hora é avançada e o dever de enviar uns emails chamam-me ao computador.
Agito as mãos, mas as histórias continuas presas a mim agarram-se à minha face e o seu peso forma o que parecem ser olheiras sob os meus olhos. 
Paro e sorrio um pouco.
Apetece-me dizer que a minha casa é o mundo.

Momentos

O processo que me leva a escrever é, na maioria das vezes, curioso e divertido.
Como usual, mais agora que em alturas anteriores, passo grande parte das viagens para o trabalho a fotografar movimentos de corpos humanos com um pouco de alma dentro. 
Vou pacatamente sentado no autocarro e sinto “algo” (há quem lhe chame intuição, mas eu chamo-lhe “coisa”), uma coisa, que me faz ficar alerta. 
Pouco depois sei o porquê do “alerta”, alguém entra no autocarro ou passo por algum local onde está alguém ou algumas pessoas. 
O que acontece a seguir é fruto apenas da minha realidade, senta-se uma pessoa, um corpo, eu olho e vejo um filme, um episódio daquela(s) vida(s) e um pequeno ponto luminoso chama-me à atenção, “escreve-me”, pede ele, e eu guardo-o na mente, um local mesmo atrás dos olhos, para que possa ver o que eu vejo enquanto está comigo. 
Depois chego a casa, abro este caderno e começo a escrever, e eis que chego ao processo de escrever que mencionei no início deste text(it)o, demoro um pouco, à espera que os vários pontos luminosos, que se acumularam nos meus olhos, decidam qual deles é o primeiro a saltar para o papel. 
Durante momentos baila à minha frente, na folha, mas acaba por diluir-se entre letras e palavras, não sem antes esboçar um sorriso e dizer “obrigado”.

Um estendal

Acabei por não escrever o que queria, é sempre assim, "eles" decidem o caminho a seguir.

As pessoas com as quais me cruzo vestem uma alma pálida, até as mais idosas, que mesmo na cidade são do tempo em que a cidade era menos cidade, são pálidas, brancas e baças.

Flutua, está no ar, uma nuvem invisível de pessoas que já não são pessoas, pesam sobre o ar, imiscuindo-se na própria respiração de um qualquer transeunte, até eu.

A cidade. 

A cidade é cidade desde a idade média, ou antes, desde a idade em que necessitamos de estar em grupo, para nos defendermos de nós mesmos.
Um motorista indiferente abre a porta a indiferentes passageiros, pessoas acotovelam-se ajustando-se aos espaços vazios, acoplando um pouco mais das nuvens invisíveis baças dos que nos rodeiam, são raros os sorrisos, mas quando os vejo atiço-os, não os deixo esmorecer.
Alguém fala sozinho, uma senhora com idade para ser minha avó insulta outra, que pode até ser avó, “oh puta, deves ter os cornos largos”, porque a pisou ao sair do autocarro. 

Putos entram e colam-se a mim, as conversas variam no trinómio playstation-gajas-telemóveis. 

Em 100 pessoas, uma, ou metade, passa por mim e é serena, o resto, ainda que o tentem, trazem a agitação imposta.
Fico por aqui, de tanta nuvem parece-me que vai chover e eu quero adormecer seco, porque do lado de lá não há estendal.

Candle in the wind

Deixei que os olhos bebessem

dos sonhos que se soltaram
quando acordei.

Tremia ainda a chama
num pavio firme
e negro.

Guardo na boca o som
e os passos no vazio
que é a palma
desta mão...

Restolhos...

Uma semana cheia, em todos os sentidos, sim, inclui-se o sentido "gula" que, nesta época festiva, enche o meu corpo com amêndoas e todo o tipo de doces típicos e atípicos.
Andar de novo de comboio e autocarro fez-me despertar ou acordar de uma hibernação lenta, daquelas em que pensei não voltar a acordar, mas a vida leva-nos para vários lados, sempre da forma que deseja e, assim, tomei de novo contacto com as formas disformes de pessoas que não são gente... Tinha-me esquecido das faces mais pálidas, dos sorrisos escondidos em faces "gargulizadas".
É impossível não olhar para o mar de pessoas, ondas constantes em movimentos, e não pensar sobre o que nos move, as necessidades normais, as vulgares regras da sobrevivência. Sento-me nos lugares vagos ou deixo-me ir de pé, a oscilar entre curvas, paragens e arranques, ultrapassagens ou o marejar típico das estradas portuguesas, escondido atrás da capa de um livro, onde misturo fantasia com realidade, numa alquimia entre personagens fictícias, do livro, e as reais que se sentam, levantam e passam por mim. Não recordo o dia, era de manhã, pouco antes das 9:00, quando me sentei e, pouco depois, sentam-se duas senhoras, separadas por uns bons 25 anos. É impossível deixar de admirar a diferença tecnológica entre as duas. Ambas se preocupam com o seu cabelo e aparência, a mais velha tira da carteira um pequeno espelho cor de marfim e com pequenos toques arranja o cabelo, virando a cara poucos graus para ambos os lados, para ver melhor os olhos, a pintura, as madeixas a descer pelas têmporas. A seu lado, a mais nova, retira um telemóvel. O olhar mais incauto não se aperceberia que se trata de um telemóvel de terceira geração, com câmara para vídeo-chamada e foi assim, à força da tecnologia, que abriu o telemóvel e olhou para ele, vendo-se no visor, mexendo o telemóvel na direcção e inclinação necessária e fechando-o de seguida, após uma vistoria matinal... A diferença das tecnologias, as mesmas necessidades. Faz-me pensar que volvidos tantos séculos, ainda nos combatemos pelas mesmas necessidades, o que mudou foi, de facto, a tecnologia…
Passei uma semana a guardar episódios, a arquivar referências e códigos, daqueles que posso consultar quando me esqueço do livro que costumo ler… Pensei que seria hoje, domingo à noite, que teria tempo para escrever todos estes episódios, mas não…
Ainda não será agora que escrevo tudo o que desejaria, até porque há episódios que após visualizados têm que ser degustados, vividos, compreendidos, para depois verem a luz do dia…

Spring tales

Há coisas que faço todo o ano, mas apenas reparo nelas na Primavera, têm uma magia que aflora apenas com o pólen verde que os pinheiros deixam.
As manhãs frias trazem orvalho, local de namoro entre a noite e o pó verde que voa nestas alturas. O meu pai apanha-me em casa e vem, com aquela cara de meu pai, cabeça baixa, corpo novo para a idade que tem e pergunta: "vais estar em casa?" Eu rio-me, "já estou em casa". Enquanto não digo mais nada ele fica calado, até eu perguntar "queres que vá a algum lado?" e aí ele fala, lentamente "se me fosses buscar umas placas..." e eu, que até nem me apetece, vou.
E revivo, nestes momentos, coisas que só afloram nesta altura, como as flores, talvez por ser Primavera.
Deixo o computador ligado, como sempre, mudo o estado do messenger, digo "até já" a quem quer que estivesse a falar comigo e saio.
A Farrusca fica sempre a olhar para mim, com olhar de perguntar e eu, em tom de desafio, simulo o movimento de correr e ela, doida, começa aos saltos, à espera que eu corra. Não me apetece, vou andando lentamente, com ela a saltar à minha frente e a morder-me as mãos.
As poças que tiveram água têm agora pólen, o vento agita um pequeno pinheiro no caminho e é giro ver o pólen bailar na esteira do vento.
A oficina está igual, apesar de não ser (muito) apegado às coisas, não consigo deixar de pensar que todos os tijolos que ali estão passaram pelas minhas mãos, em tardes de Verão, quando os vinham descarregar e eu, com a força dos 17 anos e os mesmos 1,90 mt, ia colocando-os em pilhas, mais ou menos alinhadas e sem disposição, até me ensinarem que existem regras para os alinhar, ainda antes de juntos com cimento nas paredes. Estamos sempre a aprender, não é mesmo? E arranco, com um pequeno papel no bolso, que diz "2 faia 3 mm 1 face + barata", não, não é iniciação ao Código Da Vinci, é mesmo para comprar duas placas de faia.
Há algum tempo que não conduzia a carrinha do meu pai. Lá, sinto-me como há uns 12/13 anos atrás, no topo do mundo, a ver os carros e a estrada de cima, com a diferença de não me imaginar num camião dos bombeiros ou da protecção civil. Sonho de criança.
Entretanto, sonhos à frente, paro a meio da recta da escola preparatória, onde andei uns 5 anos, para meter combustível (são 10 € fáxavor), mas tenho que aguardar que um senhor, de canadianas, passe no passeio (redundância), pé ante pé ante canadiana. 
Ele passa e eu acelero, parando mais à frente e aí sim, são 10 euro fáxavor, não, não é preciso chave. 
Enquanto o gasolineiro mete gasóleo (deveria ser gasoleeiro?), olho o senhor, idoso, de canadianas, que me olhe, um olhar penetrante, quente e naqueles segundos percorro as suas memórias de mão dado com ele, onde me mostra os tempos de criança, as comunhões, o casamento, os filhos idos que amparam menos que as velhas canadianas, as estradas de pó, as apanhas de milho, os regadios, as festas populares, os coretos coloridos com as bandas de música como coração, as noites escuras e os candeeiros a petróleo. 
Em segundos, apenas em segundos alguém me mostra a vida, que carrega agora em duas fracas pernas, em segundos apenas. 
Abanei lentamente a cabeça para sair daquele cenário e ele, que me viu de novo no presente, deitou um sorriso rasgado e piscou-me o olho. Acordei apenas ao "quer recibo?", "sim fáxavor". 
Fui e vim buscar as placas, acabei por comprar dois rolos de folha de faia. Passei pela Ana, sem ela contar, coisas de adolescente, que ainda ficam bem agora. Deito um olhar ao pequeno ouriço-cacheiro morto na estrada e continuo viagem.
Há coisas que me acontecem todo o ano, mas apenas reparo nelas na Primavera.