Serenismo

2012-02-07T13:50:00.003Z

Sem contar, porque não se mede, ligo para as pessoas com quem partilho a vida há anos e digo-lhes que gosto delas, que as amo, deixo-lhes um pouco de carinho neste dia frio.

E sei que sou ingénuo, sonhador, utópico, tímido, mas deixar de o ser é deixar de ser quem sou.

E quem hei-de eu ser sem ser eu mesmo?

A distância que nos separa dos outros e de quem realmente somos é medida pela ignorância infantil que temos de não sabermos ser aquilo que nascemos, despidos, ansiosos por um abraço.

Não te liguei, não atenderias, mas também sabes que te amo, às cores.

2012-02-07T10:00:00.001Z

Porque é noite e esta, quando nasce, é para todos, até para mim, que a adormeço lentamente, cansada de andar a rodopiar sobre ela, inquieta, enquanto o dia não se põe do lado de lá da vida

2012-02-06T13:20:00.003Z

Como viveria eu, assim desamparado, sem saber de que letra caí?

2012-02-06T13:19:00.001Z

O corpo em que me oculto vagueia pela noite, de viagem em viagem, como se de vento respirasse por cada brisa ligeira que o tempo atira pela janela.

Um dia será dia e eu viajarei eternamente parado, para me ver a olhar para mim, a respirar.

2012-02-05T11:40:00.001Z

Um dia, terei nos dedos musgo e orvalho, não teclas. Um dia, terei nos olhos horizonte, não pixels. Um dia, sentado numa encosta, traçarei pão velho com as mãos, sorrindo apenas por ver o Sol nascer.

2012-02-01T09:18:00.000Z

Cobrindo os dias
com o vazio despoletado pelo ter
galgam-se os sorrisos
e prostitui-se a liberdade.
Somos o vão
e o vil
daqueles que se ardilam
comprando o céu
de olhos no chão.

2012-01-31T16:36:00.002Z

Vejo todos os dias onde são ninguém,

arquivando viagens que bebi

por entre mundos de quem se tem

dentro de um dia morno que te sorri.

2012-01-23T13:39:00.001Z

De todas as capas que poderia vestir, assenta-me melhor a que não uso.

2012-01-10T23:47:00.001Z

Av. Marechal Gomes da Costa, não sei o que me atrai mais, se o brilho oponente e invisível do orgulho com que as árvores ainda seguram algumas das suas folhas, se o desamparado abraço com que umas boas décadas de gente seguram um outro corpo desengonçado, se pelo vício, se por doença, não o sei, apenas o seu íntimo, se por um acaso calhar, hoje em dia raro, de o seu, o íntimo, ser coisa transparente e dotada de honestidade.Pára uma e outra ambulância, Amarante, Felgueiras, os quatro piscas vão trazendo um pouco de urgência que já não é, a porta lateral anima-se e sai em primeiro lugar uma arrastadeira. Ainda não me tinha emocionado, havia de acontecer agora, o Bombeiro, gente dos seus cinquentas, pousa o andarilho e com um carinho que as ruas da cidade me desabituaram a ver amiúde, entra na ambulância, passa o braço em redor do peito abraçando com força a alma de um corpo que não se levanta, içar à vida quem a ela ainda se agarra.O resto veio depois, mas eu tinha já ali o meu quociente, dividendo e divisor na equação de dividir a bondade pelas pessoas e, não fosse estar atento ao horizonte, quase passava despercebida a folha que se tinha desprendido dela própria.

2012-01-04T23:21:00.002Z

A meditação de um dia cabe em todas as linhas tortas onde, porventura deuses, tentaram escrever direito. O destino de uma viagem é saber-se jamais concluir uma caminhada, o mundo é redondo e nós, triângulos, obtusos.

2012-01-03T09:23:00.001Z

A desaventurança de uma tarde cinzenta percorre todas as noites, ao relento, os montes alvos do sonho à procura de crepúsculos, para encontrar nos primeiros desabrochares de luz o final do infinito. Enquanto eu, irei um dia veranear pela vida, num outro corpo, que este desembarcou numa planície equivocada.

2012-01-02T13:56:00.001Z

Um dia, eu, de tronco e ramos, vou deixar-me levar pelo vento para ser um quadro na parede de uma galeria soturna, abandonada, onde repousam cavaletes que me viram desenhar.

2011-12-30T19:10:00.001Z

Ainda que semeasse a paz, nasceria guerra pelos poros dos dias que se abatem. A transparência confinasse à água, ao vento, as pessoas transformam-se em seres opacos, sem brilho, seguidoras...

2011-12-29T01:01:00.001Z

Quando a vida se espreguiça, mostra o cansaço de quem se acorda, num corpo, num tronco, sem que se deixe voar o pensamento pela ilusão de não ser alado. Um olhar vale pelo valor de quem observa. E o infinito aguarda sempre aqueles que se deslocam da dor, para abraçar, ainda que não o saibam, o Amor.

2011-12-27T23:55:00.001Z

Paz, pelos montes que se sacodem da geada, pelas almas em velhos corpos ao sol, pelo tempo e solidão dos que não sabem que são, por tudo e pelo nada, pela força do mar que se levanta a cada maré e sussurra, entre dentes: os grãos que me contam são o fundo do mar.

2011-12-22T13:10:00.001Z

Há um fina membrana, chamada esquecimento, que se rompe apenas quando se libertam de nós os últimos resquícios de egoísmo e maldade. Há todo um mundo e seres à espera, à nossa espera, infinito, indolor, sem tempo ou solidão, escrito e sonhado por quem se lembrou, afinal, de ser apenas quem É.

2011-12-22T01:54:00.001Z

Ter que procurar, porque não se sabe encontrar. Procuro-me ainda assim em mim, eu sou eu. No silêncio em mim, e eu sou eu. Outros cosmos quando olho para o meu olhar, é a minha cegueira. A crescer, o ruído do cosmos é o meu silêncio. O mundo é meu em mim. Anagramizando.

2011-12-22T01:49:00.002Z

O meu mundo é em mim. O meu silêncio é o ruído do cosmos a crescer. O meu olhar é a minha cegueira quando olho para outros cosmos. Eu sou eu, em mim e no silêncio. Eu sou eu e, ainda assim, procuro-me em mim. Porque não se encontra quem não se sabe ter que procurar.

2011-12-20T01:25:00.001Z

Dormes e sorris. Enrolei e aconcheguei ao peito todas as letras, palavras, beijos, apertos de mão e olhares. Olhei para o céu, frio, distante, pontilhadito de estrelas que tremiam também e pensei em ti. Imaginei-me agora sonhando com um mundo cheio de gente com pessoas dentro e sorri. Sem lareira, mas com o coraçãozito quente, sem timidez, ergo os abraços e, de repente, é como se todo o céu fosse uma estrela e todas as estrelas um mini universo que rodopia na palma da minha mão e, assim, pudesse eu abraçar-vos todos e todas. Obrigado. Somos todos Um.

2011-12-14T00:11:00.001Z

Dir-te-ia que a noite é tua,

que a podes filigranar a teu bel prazer,

artesanando os berloques

e as costuras

do que serias feito.

Agora,

num paralelismo universal,

vejo as nuvens pegarem-te, e eu,

de cansado,

me deixo dançar ao som da ausência e me chago,

gota a gota,

em palavras de quem se ri,

enquanto à noite pergunto a deus por ti.

2011-12-11T23:45:00.001Z

Que fazer com todos eus que vagabundam em mim, saudando palavras que desconheço, enquanto se desembrulham os dias e os pinheiros agridem o vento.

Espremo as letras, escorrem-me em linhas desenvoltas em todos os crepúsculos que me horizontam.

O mundo cabe-me numa gota de suor, transpira-se em cada golfada de ar que me enche o invólucro.

Orbito o universo e mesmo assim toda a vida me parece pequena, todo o momento fugaz, todo o início de uma frase o princípio de um silêncio, porque apenas a mudez me sacia a sede de ouvir o inefável.

2011-12-05T12:03:00.001Z

A Pessoa não se molda, sujeita às agruras, veleidades, alegria e luxúria do exterior. Constrói-se, de dentro para fora, camada a camada, germinando-se, deificando-se

2011-12-05T12:01:00.001Z

O nevoeiro neblina-se,

ladeirando-se encosta acima

ascende um Natal

apoteose

de um homem que se faz animal.

Os embrulhos vazios e imaginários

de um choro frio

no corpo de gente,

cada um, um rio

do teu leito e que não se sente

a mão que embalou a secura

da tua alma

ausente.

2011-11-17T00:50:00.001Z

- Daqui ao outro lado de nós.

- Como?

- Dando saltos bem altos.

- Como?

- Assim, oh, hop! Hop! hop!

- Ah... E depois

- Do outro lado de nós até aqui.

- Como? Aos saltos?

- Não, escorregando.

2011-11-16T13:35:00.001Z

Descanso o olhar encostado a um pilar, enquanto vejo o rio de água borbulhando pelos paralelos. Há uma pequena folha que passa. Depois um barco de papel. De seguida vários. Levanto as golas, tiro os óculos e sigo "rio" acima até, depois de uma curva, ver um puto abrigado por um guarda-chuva, sentado numa pedra que a chuva não chegou a molhar, a dobrar cuidadosamente um papel e a escrever "vem ter comigo", antes do papel ganhar forma e ele o colocar no ribeiro de água turva que passa neste pedaço de terra. Vejo o barco seguir e ele, curioso, dá-me o guarda-chuva e diz-me, "vou ver onde eles passam". Esqueceu-se de umas folhas, sento-me na pedra seca, guarda-chuva entre o ombro e a cabeça, dobro as folhas de papel e escrevo "vem ter comigo" antes de o colocar no ribeiro... Fico a acompanhar o movimento e quando levanto o olhar, alguém caminha para mim, de olhos semicerrados pela chuva, golas levantadas e mãos nos bolso.

2011-11-15T00:32:00.001Z

Tive o tempo como aliado, nas infinitas tarde ao relento, quando me brindava a idade com ternos e suculentos pomares de brincadeiras. Hoje caminha-se para o que não se sabe escrever, ladeia-se o mundo com taipais e erguem-se perpendiculares muralhas que impedem a obtusidade de se exprimir. Hoje sou o tempo e nele me saliento, para que lentamente se encontre um aliado, porque hoje, apenas hoje, o relento sentou-se a meus pés e começou a brincar desajeitadamente, como se nunca me tivesse visto devanear.

2011-11-14T12:05:00.001Z

É com o vento frio e um calor no ventre, que me dedico a admirar a legumeirada que se banha na corrente quente da sopa na tigela. Uma divisão. Um colchão. Um caderno e um lápis na mão. A catadupa dos invernos que fugiram ao verão. Há vento, a granel, para quem goste dos sussurros. Não me falta o enfeite de um Natal, assim a modos de presépio, com musgo a fazer de reis magos e um menino Jesus que nascerá. Plim! O microondas, perdão, o fogão a lenha, esgravata um grunhido e avisa-me que a caldaria está pronta. Os cavacos esbaforidos passam a mão pela fronte limpando o suor, contentes, realizados, deixando-se depois cair de costas para as brasas onde, sabem, serão consumidos, ascendendo a um céu de fuligem, para choverem novamente aos meus olhos, que os levam onde nunca eles agora cavacos, ontem árvores, amanhã cinzas, sonharam, tal como eu, ir.

2011-11-13T23:58:00.001Z

Teria o vento na mão, se não estivesse ocupado a abraçar tufos de sonhos ou suportando-me na grade de madeira de um alpendre imaginário enquanto cai, dentro e fora, chuva real... De onde serão os ventos que sopram? Do intrincado caminho que se faz caminhando ou dos serões solitários solicitados pela vida? O que me resta é deste e doutros universos, descansando por fim num vazio, num nada, num estado de não existência que se dilui a cada madrugada solta. Ser daqui e de lado algum. Olhar e ver o que não se observa. Ser e não ter. Não há questão.

2011-11-08T09:32:00.001Z

Será dos que nascem

amanhã

todos os dias que teimo em terminar.

2011-11-07T13:10:00.002Z

Um empoleirado sorriso acotovela-se à saída da imaginação,

traja olhos de quem não vê,

pleno

e ausente

amordaça o grito redomizado,

dois vezes quatro

sorriso que dialogam

sem que o tempo novamente dobrado

bata à porta de outro universo

e diga

sou eu?

Sim, era.

2011-11-07T00:40:00.004Z

nem todos os sois amanhecem

o asfalto que se aglomera transmuta-se

janelas para o homem

o aviso circular que circunda

obrigatório

e eu prevarico

pela inocência

de amanhecer o sol que há-de morar

2011-11-05T00:36:00.000Z

Sou de barro, a mão,

o fogo,

a porcelana,

o vitrificado momento

em que ascende o artesão

e descansa,

ebulindo,

o dia que se aninha ao canto

de uma canção.

2011-11-04T00:36:00.000Z

É do confronto da batalha

que se formam as forjas

que talham a estupidez.

2011-11-03T00:35:00.000Z

Ainda não tombou o primeiro pingo

e já há muito chovia aqui.

2011-10-24T13:26:00.001+01:00

Sorri. Quando os primeiros, mas grossos, pingos começam a cair, ele simplesmente encosta a vassoura a um caixote do lixo, dá uns quatro passos, dirige-se ao carrinho do lixo, retira o colete e veste o impermeável. Coloca o capuz, dá novos quatro passos, agarra novamente na vassoura e continua a varrer o lixo, sarrabiscando as ruas com o piaçaba. Sorri.

2011-10-23T23:40:00.001+01:00

Faço de conta que amanhã, aos primeiros pingos de Sol, vou levantar-me como quem planta o mundo, meter a mão na água fria, lavar a cara, meter uns cotos de madeira na lareira, aquecer o café. E, depois, por entre chuvas e aguaceiros, cheirar a terra, que se perfuma diferente todos os dias e noite, e viver um dia inteirinho, com todos os minutos contados, para chegar ao fim, abraçar uma tigela de sopa e deixar que o sono me vá embrulhando como o fumo a enrolar as travessas do telhado.

2011-10-19T23:41:00.001+01:00

Sussurra a altos gritos que devaneios te serenam. Permite-te ser dono do ar que respirar, gaba-te da tua humildade. Tumultua as águas paradas, fétidas, para que as ondas levem a lava que te afunda a embarcação.

2011-10-18T13:49:00.001+01:00

Este silêncio das palavras abraça-me. É por vezes todo o horizonte que madruga ainda antes de acordar. De tão valiosas as conto que as guardem em mim, acompanhando-me os passos, guiando-me a vida ao sabor do que serei. Ter palavras é guardar de mim o que não disse.

Exposição "Alma Tua"

2011-10-13T14:38:00.003+01:00

À medida que o tempo avançava e o caminho abandonado de cascalho, carris e travessas, ficava para trás, o que era um projecto tornava-se em sonho, palpável e objectivo.Percorrer a linha do comboio, falar com um punhado de pessoas, semear aqui e ali uma fotografia ou deixar gravada numa travessa um poema avulso, tudo se transforma numa vontade de preservar aquilo que, vem desaparecendo: o sorriso digno dos transmontanos em geral e dos habitantes dos concelhos directamente afectados pelo assassínio da linha do Tua em particular.É impossível, quando se veste um pouco mais de alma, ficar indiferente à beleza do Vale do Tua.É impossível, quando se ouvem Pessoas, ficar indiferente ao grito mudo de gentes com a porta sempre aberta.Sem arrogâncias ou falsas modéstias, este projecto tem como Sonho preservar a imagem do vale do Tua.Esperamos que o visitante possa encontrar um pouco daquilo que os autores viram, mas, acima de tudo, possam entrar no mundo daquilo que sentiram e que está por detrás dos pigmentos das cores ou das curvas das letras.Que não morra em nós, nunca, a força de lutar pelo que é nosso, salvando-nos do abandono e das mãos tiranas que de longe manobram os fios com que tentam enforcar um povo."
www.almatua.com

2011-10-10T11:30:00.001+01:00

Vale-me a certeza de uma aldeia, à qual vejo os cumes dos telhados e o fumo pálido de uma lareira já a dormitar, enquanto subo afogueado o caminho que comecei há algumas vidas.

2011-10-10T00:00:00.001+01:00

Há um sentimento de urgência, de urgente, de emergente, de gente, gente que procura e eu encontro, aqui, no silêncio da sala e do escuro polvilhado pelas estrelas que cientistas explicam como terem nascido, coisa vaga, poderia dizer-lhes que fui eu, sim, eu, num assomo de criatividade. Falta-me, criatividade, ou me sobeje, saber-se-á escrever sobejamente, que não sei saiba eu inventar miando, tenho todos os destinos na mão, onde me deitarei hoje, para onde me erguer quando sonhar? Por momentos passa a meu lado uma estrada qualquer, qualquer não, uma estrada que poderá ser de qualquer local, mas a estrada não é qualquer, é minha, espera-me, com as suas sombras e manchas, com pés calçados e outros que se sentam, no marmoreado chão, com roupa, mas despidos, pousando mochilas, rindo e sorrindo, capuzes e capuccinos que se faz fria a noite, sim, é noite, e eu abro o meu caderno e vou escrevendo, até me levar então o sonho, ou a rua, perdoe-me a imprecisão se não sei ser preciso, até outro local, a um aglomerado de pessoas de todas as idades, na verdade, que seja dita, as pessoas que são pessoas não têm idade, são pessoas hoje, amanhã estrelas, que tocam instrumentos musicais, batem e sopram, dedilham e cantam, porque a vida é música (embora um ou outro me assegure que a música é que é vida) e todos se aproximam, sabe-se lá se é frio agora ou quente depois, uns sorriem e batem palmas, outros aconchegam-se ao próprio corpo ou ao corpo de alguém que se ampara, ondulam, bailam, até que a música acabe e eu me deixe seguir pela rua, sem sair daqui, para ver ao longe as vinhas que se espetam pelo rochedo fora, parindo uvas que mãos cuidadosas vão trazer ao mundo, enquanto o calor se espreme da testa em suor e a terra se apega ao corpo e à alma. Sou de mil ruas, sem me saber viajar ou trajar, apenas calcorrear o mundo sem me trazer universo, ou verso, odes, estrofes, pautas ou gavetas onde vou guardando os registos daquilo que, lentamente, vai vendo meu corpo. Perdão, corpo meu, emprestado, com garantia de o devolver àquilo de onde veio, à terra, ao solo de forma mais directa, ou ao universo, à matéria, à energia, à implosão que todos somos, afinal, seremos todos um, que corpo meu não será então meu ou de ninguém, apenas e só, eu.

2011-10-09T00:30:00.003+01:00

Trouxe a vida, eu, na palma das mãos como quem embala um mundo cheio de gente adormecida.

Era quarto crescente e eu, minguante, deixava-me orbitar pelos caminhos que se levedavam ao luar, mostrando-me não apenas a direcção, mas o sentido.

Os muros aos quais me seguro, rugosos, são sedosos como nunca os egos solitários o foram, musgados pelo tempo nascem para o Natal como eu para a chuva e, sim, é aqui que vou pousar o mundo, até que despertem.

2011-10-07T00:11:00.003+01:00

A noite encostou-se às estrelas, há um cunho de bom malandrismo na forma ligeira e lânguida com que, sorrateiramente, se aproxima delas, primeiro crepuscularmente, o bom velho como quem não quer a coisa, depois, já não a tinham visto, ela estrelava-se esparramada pelo céu e sorria.

É noite.

Um dia há-de chover.

Uma noite há-de crescer.

Um eu há-de escrever.

Encostado às estrelas.

2011-10-06T13:12:00.002+01:00

Que se arrebanhem as cataratas de tudo aquilo que não choveu.

Surgirá um dia, que da noite não se lembra o mundo de dormir, em que adormecerá o valor dos que se valorizam pelo que ostentam, sem nunca descobrir que o valor, Valor, está no que adormecido ficou quando se cresceu.

2011-10-06T11:03:00.002+01:00

Conhecerás a verdade... E não suportarás a liberdade.

2011-09-30T12:54:00.001+01:00

Voto-me à simplicidade perante as alternativas eleitorais.
Ao vapor de um chá de limonete.
Ao cheiro a café quente.
À sopa fumegante.
Às memórias que me recordam, quando me esqueço, que do lado de me, há um outro te.
Inebriante o prazer de me deitar no horizonte, apenas para saber a que sabe a castidade de uma paisagem.

2011-09-30T12:48:00.002+01:00

A liberdade habita-me na ideia de ser livre, não na confluência dos semáforos, sob a abóbada de letras díspares propositadamente ou dos medos dos caminhos desconfortáveis.

Livre.

2011-09-29T13:16:00.002+01:00

Não pelo Sol, que me atormenta o dia, mas pela luz que se esvai, como pérolas a porcos fajutos, sem que se acorrentem os mais e se soltem os menos, para que no vazio, no nada, se desprendam as coloniais faces e se descubram, ao dia, aquilo que cada um é sem saber ser.

2011-09-28T00:21:00.001+01:00

Faço-me de conta, sentado, banco de madeira, jardim, chuva, guarda-chuva, livro, caderno, caneta, gotejar, pássaros, árvores.

Há-de haver

2011-09-20T00:17:00.001+01:00

Há um cão que vagueia na estrada, desatento, arfando como quem sorri ao patear o asfalto, de costas para o trânsito. Negro como a noite, dia não fosse, diria que me sorriu, o bicho.

Há um Sol que se espreguiça de encontro a um muro, como que se lembrando que é quase Outono e as pedras do muro são quentes ao final da tarde. Sol, de sol em sol, até se aninhar rendido no olhar de quem se acriança.

Há um sorriso de uma criança, que recorda com satisfação, de olhos fechados, o primeiro almoço na cantina da escola.

Há um atirar para o restolho dos restos dos dias que vivo.

Quatro vidas se vivem, em quadras que jamais escreverei. Quatro, que quatro mil, quatro milhões que fossem, que ao me atirar para esta vida, ficou de mim no lado de lá aquilo que jamais emergirá.

E a vida que se atiça aos dedos, saltando, tecla em tecla, letra em letra, sem que se dissipe o nevoeiro que trouxe ao cais dos meus olhos uma palavra.

Há.

E isso basta-me.

2011-09-20T00:02:00.002+01:00

Eis a vida, breve, solene, como quem chama por alguém que se ouve sem se escutar.

Sobrevivendo, nem se sabe que se vive por um punhado de ar, que omite e desleixa o mais incauto momento.

Eis a vida, ouçam, porque quando escutarem, será cunhado a punho o ar que sobreviveu.

Breve.

Solene.

2011-09-19T15:13:00.001+01:00

É sem grande dificuldade que me vejo com este sol, este vento, à sobra de uma oliveira, de um plátano, por baixo de uma videira, encostado a um penedo mal amanhado, com os momentos todos de vida debaixo do braço, enquanto aguardo que a noite vá trepando horizonte acima até se fazer noite.

2011-09-15T13:55:00.002+01:00

Há certas coisas que faço que, se não soubesse que tinha sido eu, diria que tinha sido feito por alguém inteligente. goofing my self.

2011-09-08T00:04:00.002+01:00

Acordo com cores da cor de Outono, com as manhãs cor de Primavera e as tardes de um Verão que, vá lá, consigo tolerar.
Um dia de chuva e sonho com o Inverno, como quem acorda para um arco-íris.
Vivo as estações todas num momento.
Sabe-me bem.

2011-09-07T00:41:00.002+01:00

Descobri que o céu é azul, mas pode ser de qualquer outra matiz, desde que as nuvens se deixem pastar por mim, recolhendo aqui e além a cor do que aos céus ascende.

2011-09-05T14:48:00.002+01:00

Ainda não saí do escritório hoje, desde que aqui entrei.

A porta aberta permite-me ver apenas a porta do escritório em frente.

Valem-me as nuvens que vão entrando e trazendo casas de xisto, telhados a fumegar, o sino das capelas espalhadas pelos montes e, de vez em quando, uma outr outra ovelhita que espreita e foge assustada, nem eu nem ela percebemos o que anda aqui a a fazer.

2011-09-05T12:14:00.002+01:00

A caminho do trabalho, manhã, fresca como se pede, o Sol levanta-se no meu espelho e eu imagino-me lá por cima, vê-lo romper a neblina enquanto o sino da igreja o saúda com o rebate de Pronúncia do Norte e eu, com as mãos na chávena quente e o fumo do café como olhar, adormeço.

2011-09-05T09:18:00.002+01:00

De quadro em quadro, a paisagem vai-se pintando enquando a vejo, seria mais maravilhoso, se não fizesse de mim a moldura.

2011-08-24T00:03:00.000+01:00

Havemos de voltar ao que fomos, pássaros.

Aproveito uma longa viagem de carro para colocar alguns devaneios em dia, jogar scrable com as nuvens é um deles. Alinho nuvens, primeiro por cores, depois por formatos e acabo por ter um mosaico retalhado que fica muito bem até o vento, aquele desajeitado, vir espreitar e me baralhar tudo. Não adianta ficar chateado com ele, com aquela cara de desalinhado, num misto de vergonha e confusão, é impossível ficar de candeiras às avessas.

A estrada vai gemendo debaixo do carro, range aqui e ali enquanto os pneus, enroladitos neles mesmos, vão desafiando o tempo de chegada previsto com o tempo que eles pensam conseguir fazer.

Acabo de subir a Serra dos Candeeiros, já com a cabeça bem longe das nuvens, quando vejo a surpresa que me prepararam. Um longo tapete, uma estrada no céu, feita por nuvens, grandes e pequenas, com todas as cores distintas existentes no espectro do cinzento, laranja, rosa, branco, preto e um je ne sais quoi de lilás. É um convite. Vejo ao longe uma nuvem, pequenina, distraída. De um salto agarro-me a uma beira, parece algodão, mas com a consistência de uma brisa, dou um impulso e subo. A nuvem acorda, esperneia, sacode-se, deixa cair umas gotitas que se evaporam antes de tocar o chão e finge-se distraída, fazendo de conta, como muito boa gente, que não estou ali. Pelo céu lá vem, não a estrela, mas uma cegonha. Ao passar por mim, que estava escondido na minha melhor imitação de céu, levanto as mãos e agarro-me às patas. Cloud surf. Assim vou, pés fincados na nuvem, qual prancha, qual board, agarrado à cegonha que vai voando, agora mais depressa, arrastando a mim e à nuvem pelo ar.

Todas as estradas vão dar a Roma (excepto as que de lá partem), todas as cegonhas vão dar às nuvens. Ao passar por cima daquele tapete cloudístico deixo-me cair. As vantagens de cair numa estrada de nuvens, não há arranhões, nem queimaduras de asfalto, apenas umas cócegas no nariz por causa das pequenas nuvens que se soltam e me fazem espirrar.

O GPS avisa, "chegou ao seu destino", mas quando falou já eu estava destinado a correr despreocupado sabendo que chegarei ao que já fui, pássaro.

2011-08-22T00:17:00.000+01:00

A chuva... Ah, a chuva, a bater nas persianas, a deixar-se cair do telhado do alpendre para as poças. Ah, a chuva e todas as memórias... Chover é como viver, só se saboreia depois de se provar.

2011-08-19T11:19:00.002+01:00

Há uma profunda solidão nos olhares dos que se abandonam, sem nunca saberem que o vazio é o todo cheio de nada... There's a slow train coming...

Os bancos de jardim

2011-07-30T00:48:00.002+01:00

Os bancos de jardim, do mundo, revelam-me os contos que outros viveram, pernoitando, ao som do arrufo dos pombos, repousando em si a poeira que pés incautos levantaram, ainda noite, à água que se refresca pela madrugada, no cajado rompido de um músculo cansado, a quem o corpo pede, pela última vez, para o passo que iniciará o término de um longo caminho... Pode a vida sobrar num cabo ventoso enquanto o horizonte teima em se fazer mar?

Era noite, que dia seria?

2011-07-26T00:50:00.002+01:00

Era noite, que dia seria?, e as movimentadas estrelas apressavam-se para receber o sonho, ainda que pálido, de erguer ao céu uns braços cálidos. É de quem a madrugada, do silêncio que se alimenta de mim, das vozes que pousam num despido jardim, das pessoas sem gente dentro que gravitam num vácuo sem fim?

Seria dia, que noite era.

2011-07-15T23:35:00.000+01:00

Sinto falta de escrever como se de água me esvaisse na sede dos meus dias...

A necessidade da palavra, garatujada, na palma das mãos, que me conhecem tão bem.

Vai-te vida, na felicidade que se contém, que não te prenda eu à barra, no cais musgado do inverno que a mim se amarra.

Só a noite sussurra.

O silêncio que me cura.

Boa noite.

2011-07-10T16:24:00.003+01:00

É com as folhas que me batem na janela que desperto para a necessidade gratuita de ser árvore, de ancorar no universo porque me fogem as estrelas das pétalas.

2011-07-08T14:25:00.001+01:00

Ainda não tinha saído do meu escritório sem janelas... E no meio de uma dor de cabeça, vou lá fora e vejo que chove, a temperatura desceu, está vento e, no meio de um dia de Verão, este frio é calor para a minha alma.

Pi(ão)

2011-06-29T00:12:00.002+01:00

É impossível não olhar para as crianças e sorrir convencido que se não crescerem serão o futuro... Mas temo, temo pelos pais (e que legitimidade tenho eu?), pelo sistema de deseducação, pela sociedade que lhes vai pedir tudo aquilo que eles não precisam... Mas, para já, ainda longe da idade de espreitarem as etiquetas das roupas, embora a idade das marcas e tipos de telemóveis tenha vindo a diminuir, vão sentando-se no chão, atirando uns piões moderníssimos (que a TV lhes vai vendendo), rindo-se das solas dos chinelos mais desgastadas, o joelho que se apoia no empedrado chão e se esfola, os risos, tudo vai ecoando pela entrada da tarde como um claro regato de água corrente que não vai a lado algum...

Fecho a porta do carro, pé na embraiagem, ligo-o, puxo o cinto de segurança num gesto automatizado e destravo-o, nada caiu, óptimo... A rádio, perdão, as rádios, debitam (vomitam) as mesmas músicas, as mesmas notícias, hoje nem a música clássica me apetece ouvir e os CD's são também os mesmos, sempre... Desligo o rádio, nada caiu do carro, óptimo. Arranco e vou retirando ruídos e barulhos, um a um, até sair toda a capa encardida e lodosa que se foi entranhando ao longo de um dia e ficar apenas o som dos putos a atirar os peões... De repente é como se a meu lado surgisse um puto, calções gastos e joelhos esfolados, com um baraço na mão e, na outra, um pião de madeira, ouvindo o som que a minha memória vai debitando, os piões de plástico e metal a zunirem no chão, a claquearem uns nos outros e, ele, ali, esbugalhado, sem saber como ali foi parar e sem saber o que fazer com o pião que tem na mão, de madeira, com aquela ponta de metal frio, que faz cócegas quando rodopia velozmente na palma da mão.

É pouco provável chegar a casa e ligar a televisão. A futilidade hoje em dia parece grassar, espalhar-se como uma doença. Já não chega aquela que nasce em nós e que, na sua dose de erva daninha aceitável, se tolera, mas ainda se tem que receber, quase forçadamente, doses e doses de vazio, de sons articulados sem qualquer pejo pelo que se diz, com o único objectivo de sharingar, de ganhar espaços e audiências. Quando mais cruel e fria, quanto mais impacto aquele soco invisível nos causar melhor, quanto mais a pessoa se ache vítima, ainda que por simpatia, do que lhe é fornicado aos ouvidos melhor. E este movimento replica-se, em casa, na rua, nos transportes, no trabalho, quanto mais impacto, quanto mais visceral a anunciação melhor e assim nos vamos alimentando, de vísceras e vazio, até percebermos que, afinal, quando pensávamos estar a comer, estávamos a dar de fome a quem de tudo, até dos sonhos, se apodera lentamente.

E é assim, belicamente, que vou declarando morte ao vazio. Na minha trincheira só cabem umas côdeas, pão, boroa, regueifa, seja lá o que for, água, uma licorada bem preparada, seja lá qual for, e uns quantos piões, amanhados ao canto. Mantenho a cabeça baixa, nunca se sabe o que poderá surgir por aí, o tempo vai quente, consta que vai ser pior do que foi, se for mais quente, foi pior, se for mais frio, foi ainda pior, restam-me as nuvens, o Sol, a Lua, as estrelas e as fotografias de todos os bocadinhos de pessoas com gente dentro que vou guardando, emoldurando, atafulhando o que sou porque tenho medo, vá-se lá saber porquê, de deixar algum espaço de vago onde o vazio possa vir e fazer lá seu visceral trono.

Se isto poderia ser melhor? Sim, podia, mas não era a mesma coisa...

Chego a casa. Já não recordo de onde saí, por onde passei, o que vi. Estaciono na rua, desligo o carro, nada caiu, óptimo. Coloco novamente a chave na ignição para fechar os vidros, vão subindo e chiando, como que resmungando e compreendo-os, afinal, quando fechados são eles que levam com o barulho do vazio. Tiro a chave, engato o carro, puxo o travão de mão, nada caiu, óptimo. Saio ainda a tempo de ouvir a sirene dos bombeiros a baixar o tom, cansada dos constantes avisos de risco elevado de incêndio que lhe fazem prever noites de arreliação e esforço em levantar da cama os já cansados corpos dos bombeiros. Já depois de fechar a porta vejo-o. Abro novamente o carro. No banco do passageiro um pião e o baraço, desembaraçado, desenleado, escorrido do banco até ao chão. O correio nada deixou, entro no prédio, fecho a porta com cuidado e vou subindo os degraus enquanto tacteio aquele bocado de madeira torneado pelas mãos de alguém ou de ninguém, que embora possamos conhecer que o torneou, poderá esse torneador (torneiro) não se saber. Entro em casa, pouso chaves, carteira, pão, trocados, tiro os sapatos da forma que a minha mãe sempre disse para não os tirar e vou andando até chegar à sala. Sento-me no sofá, inclino-me e pouso o pião no chão, agarro o baraço, encosto-me e fecho os olhos para me deixar sorrir enquanto os sons dos putos, os risos, tudo vai ecoando pelo final de tarde como um claro regato de água corrente que não vai a lado algum...

2011-06-28T01:16:00.002+01:00

Que mundo para o nosso universo?

Quantos universos num só mundo?

O que aprendemos na escola, de escola em escola, que não saibamos já de antemão, pelo que em nós nasce, ainda antes de o sabermos?

De que adianta a correria, se ainda nem à linha de partida conseguimos chegar?

2011-06-27T19:04:00.001+01:00

Voltei aos meus passos, revejo-os com o temor de não saber se os foram assentes...

Polvilho-me, à revelia do Sol, com a ambição de sair, daqui, de mim, ao encontro do meu ser que se quer Ser...

De repente o mundo torna-se pequeno.

2011-06-22T00:30:00.001+01:00

Sonhei que acordava, lentamente, para o sonho de me ter a meu lado.

2011-06-21T14:11:00.002+01:00

Quantas vezes a vida se cruzou com os dias, sem que os tenha visto, ouvido, falado ou sentido... Entenda-se o amanhecer, para, algures, se abraçar o mundo, iça-lo, toma-lo ao colo e sorrir, enquanto se saboreiam todas os chãos que pisaremos.

2011-06-21T09:35:00.001+01:00

É o olhar que guarda todos os milénios que desaguam em nós. São as rugas que se formam num sorriso o leito para que serpenteiem as vidas por entre as memórias. É a noite que me embala, porque irei onde se abraçam os dias com o olhar e hoje, hoje custa-me ver.

2011-06-20T10:09:00.002+01:00

O ser é ser-se, ainda que nao se seja, talvez, pela falta de conhecimento sobre o desconhecido que se É...

Desserraneada

2011-06-18T01:00:00.000+01:00

Enquanto a noite brinda à amizade

o futuro tece-se no reflexo do teu olhar,

cruzo o sorriso sobre a ilusão

bordo-me na vida que se faz trajar.

Ao longe os que me estão perto

fazem da saudade contacto

das lágrimas meu peito aberto

com que, sozinha, decoro meu quarto.

Nasce o dia

e eu nasço o mundo,

nas madrugadas em que vestia frio

e o borbulhar do rio,

a cara cintilava com o desconhecido da geometria.

Longos anos têm cem dias

e semestres que se aninham na secretária

parasse o tempo na cálida primária

em mim, criança, de longe longas férias.

Os adamastores

madrugam austeros de negro,

doutores,

com o horizonte que se faz praxe,

plantam vociferando quem caloiro se ache.

O chão mais alto que o olhar,

a amizade nascendo ao ritmo do poente,

poderá o deserto acabar

quanto noutro dorso nossa face se sente?

É de ouro o metal da latada,

o cume das caves,

o choro do riso,

no dia que começa a noitada.

Busco multidões abrilhantada

quem de mim se faz mãe,

os gritos, o eco que lá vai

nas cores que visto a emoção despida

pelos braços orgulhosos de meu pai.

Ah, os dias que meses fossem

e anos sobrassem para estudar

as sebentas que aos molhos nascem

“será que era disto que o professor estava a falar?”

Sei de cor os degraus da faculdade

os anfiteatros dramáticos e austeros

o palco em que a noite canta a saudade

e a sincera amizade construída.

Uma batina para dois corpos distantes

é aconchego para os medos, segredos e frio,

num rumo sem passeio pela beira-rio.

O olhar fundo que em ti vejo

é a equação que resolvemos com o nosso prolongado beijo.

Percorremos agora avenidas

a cada passo abrimos mil horizontes,

gladiadores modernos de cartola e bengala

esgrimem ambição e sonho comovidos,

o adeus a uma família sem nunca abandoná-la.

A tua mão alcança o Universo

e as lágrimas que trinam ao cair

são o laço firme que atravesso

no beijo que meu corpo quer sorrir.

Face-a-face e a fotografia ao quadrado,

passo levemente os dedos na saudade distante

seguir, erguer, na complacência do que se é amado

desejar que a noite jamais amadureça

parar no respirar o tempo

e deixar-me ser olhar que encante.

Acordar esmaecer

ainda que nunca viva ser sempre eternidade

ser estudante.

2011-06-15T00:26:00.002+01:00

Um dia a noite sobrepor-se-á ao crepúsculo não pela escuridão, mas porque a luz que nela habita será mais intensa que o cintilar passadossauro das estrelas.

Cloud(icando)

2011-06-14T01:40:00.001+01:00

O frio vai surgindo, deixa-se cair como um lençol invisível pelas costas... Arrepio-me... Por momentos penso que é já de manhã, sacudindo o sono debaixo da chuveirada fria (haverá melhor forma de começar o dia?)...

Os dias têm adormecido cansados, pudera, vou deixando-os ao abandono, desterrados, para me entreter sentado no topo de um qualquer monte (hoje, Gerês), fechando as mãos e soprando para elas, para depois as abrir e moldar umas quantas nuvens. Fazem-me cócegas nas palmas das mãos, rodopiam por momentos, com os olhitos entreabertos a mirarem-me sem saberem muito bem o que fazer. Acrescento-lhes um pouco de azul que deixo cair dos olhos, moldo-as um pouco mais, ergo as mãos para um ponto cardeal a gosto (ultimamente tenho-me virado a Norte) e sopro as nuvens, que vão subindo e crescendo rapidamente, sorrindo quando o vento as leva para lá de onde eu consigo alcançar, aumentando quando alguns cristais de aglomeram para as verem passar e, desprevenidos, se deixam apanhar neste algodão doce gigante.
Quantas nuvens terei eu já feito?
E para quê?
Mas, confesso ainda sem saber, vou fazendo-as, todos os dias, de diferentes tamanhos, sem qualquer molde, que fazedor de nuvens há-de ser criativo o suficiente para deixar que as nuvens moldem a mão, para que um dia elas, estejam lá onde estiverem, se lembrem de mim e me venham rodear quando estiver sentado algures, moldarem-me para que eu, de olhos entreabertos, confuso, acorde de novo, num outro monte, num outro ermo, moldado a nuvens, vento, sonhos e olhares.

2011-06-12T23:53:00.000+01:00

De farol em farol, se faz uma costa polvilhada de luzes, intermitentes, como pessoas, humanas, que lutam por encontrar o seu próprio porto.

Ca(o)s

2011-06-12T23:50:00.001+01:00

Palmilhando caminhos, de terra, pedras soltas, folhas secas de eucalipto, pergunto-me porque razão não encontro duas pedras iguais, porque razão me vejo desprovido da capacidade de olhar em 360º esféricos, apreciando tudo por igual, deixando-me maravilhar com os padrões caóticos com que o cascalho se transforma em terra, e a terra se vê pisada por este calcário pedregal que se cobre, de livre vontade, pelas folhas dos eucaliptos que parecem acenar a quem de invisível passa ou talvez seja apenas o vento que teima em competir com os carros que vociferam, espezinhados pelos proprietários, na auto-estrada...

2011-06-11T23:41:00.004+01:00

Descalço-me, sinto a terra, quente, nos meus pés...

Algures pelo Universo, este berlinde rodopia e rodopia-se, incessantemente, durante anos e segundos.

Não consigo deixar de me sentir rodopiar, agora, no portátil, numa lagoa do Alvão ou num dos muitos recantos do Gerês... Quantas partes de mim se escondem num tronco, num animal faminto, numa cereja amadurecida, numa chuva quente de Primavera, num olhar pelo horizonte, num país qualquer que me acolha como voluntário.

Lentamente, a minha unidade e identidade separam-se para percorrerem todos as dimensões que desconheço. Vou construindo as frases como quem se recorda do útero, como quem tenta, entre pinceladas, o traço fino com que desenho o dia de amanhã. A poesia, a prosa, tudo o que seja escrever, pensar, verbalizar, contextualizar, tudo me foge das mãos para se esconder e partilhar com o vento, esse sim, viajante eterno que se esconde onde todos o encontram.

Faz-me falta a caminhada, o sentir descontraído do vento e do sol, da chuva e do frio, pelos caminhos que vou percorrendo, mesmo sem rumo, mas com destino, enchendo o peito de feno, de pólen, de uma ou outra lágrima que se desprende para molhar o pensamento.

Não caibo em mim. Hoje, sou tu e tu, e tu, e tu! Hoje sou todos nós, pelos quadros que nunca pintei, pelos muros que nunca saltei com medo do lado de lá. E hoje, que não sou eu, é quando verdadeiramente me sinto em mim, sem riso ou lágrima, apenas brisa ou ar gélido, ou eu.

Se um dia as minhas mãos se calarem, que não se esqueçam meus olhos do caminho que me leva até mim, ainda que distante.

2011-06-11T23:23:00.003+01:00

Que mundos tão desnivelados existem dentro de uma só vida...

Tenho sede, vontade de orvalhar pelo mundo, pelos caminhos e estações de comboio desta vida.

Des(níve)is

2011-06-07T00:25:00.001+01:00

Vejo-os desarrumados, nos passeios latrinados que ladeiam as calçadas, agora sem pátria, a arrumar, em movimento sincronizados (aqui chefe!), as pessoas veiculizadas das cidades...

Os olhares de tais indivíduos são plurais, habitam neles legiões de idos, de sombras sarjetadas de quem não se sabe, ainda, arrumado.

Se um carro aponta na curva, o assobio, a corrida cambaleada, o olhar esbugalhado na dose antecipada (uma ajudinha chefe, para um caldinho; como se lhe servissem sopa, às tantas da tarde, a quem se assemelha a um vegetal desenraizado de uma terra qualquer que o pariu) e a mão estendida, mão aberta que não fala, não ouve, apenas se estende e amortalha para, aos poucos, ir consumindo o corpo, primeiro de esperança, depois de mentiras e, finalmente, de tão vão e oco, o vazio.

É vulgar o vestuário, que nunca regra geral, ser de cor das noites geadificadas, esfarrapadas, onde o frio faz morada e habita onde quem o acolha.

O cheiro vagueia pelo ar, acredito que ele mesmo nauseado, dos tempos e tempos abandonados.

É difícil imaginar, sequer ver, qualquer horizonte emparelhado, seja com a solidão, seja com alguém, onde se acalentam os dias adormecidos e se partilham cartões, canelados, cobertores, vãos de escadas, esquinas capitais e, quando a noite se permite aquecer, um banco de jardim.

Pergunto-me o que me separa disto, deles, do cartão canelado.

Que mundos tão desnivelados existem dentro de uma só vida...

Tenho sede, vontade de orvalhar pelo mudo, pelos caminhos e estações de comboio desta vida.

Em porcelana

2011-06-05T15:01:00.001+01:00

Uma chávena em porcelana, um aparo sedento e ideias que não aderem à cerâmica...

Sacia-me a vida

na sede que me nasce no olhar

pontilho-te, pigmentado, a matiz desnivelada da bebida

para na alma, colorida,

um amor se confortar...

um dia, mochila, caderno, trocando poesia por comida, por aí, até acabarem todas as estradas e me sobrarem, finalmente, as estrelas...

2011-05-27T23:57:00.001+01:00

Vou preparando o caminho, polvilho com ausência a falta de tudo nestes pequenos pedaços de nada que me surgem quando adormeço.

Há um tempo para semear.

A terra árida destempeia-se, para ser ela mesma, intemporal, sem que nadas atrapalhem o percurso que fizemos amanhã, antes de ser tudo.

2011-05-27T01:08:00.000+01:00

Não sei já onde colocar os agoras, todos os antes que se anunciam a cada amanhecer, todas as eras que se dissolvem em cada espelho, o ser o que foi, galgando os dias como vidas, sem que se viva um dia sequer, apenas porque o tempo, como sempre criança, vai rodopiando como um pião, na palma da minha mão.

2011-05-25T13:05:00.002+01:00

Alimento-me da fome, da sede, da inconstância do vento que sopra apenas quando cá não estou, da chuva que me cai pelos braços e se deleita ao cair, de costas, no chão, encharcada, a olhar para mim e a sorrir.

Se dimensões houvesse, inventá-las-ia, eu, feitas do mesmo material com que construo as histórias que não escrevo.

2011-05-22T00:37:00.000+01:00

Descubro agora, no vidrado que se amortalha nos dedos, que sempre fui azulejo cuja mão, trémula, me teima pintar quando eu, na verdade, feito de azulejo e cavalete, tenho cor que não se vê, porque se oxida o amor quando fora do seu tento.

De mistura em mistura, miscelâno-me com os olhares que outros mundos afloram, para sombrear ao de leve a flor, no vento, que se deteve.

pois(o)

2011-05-20T00:08:00.001+01:00

Porque ondulam as folhas

se eu,

o vento,

repouso sem me saber ventar?

Os pequenos cerrados que se abrem ao florir,

as quadrículas sem gente e os muros musgados onde descansam melros,

são meu poiso

e das raposas

e dos canteiros com rosas

onde vou ceifar meu oiro.

2011-05-17T23:26:00.002+01:00

Sobre o chão derramado

escoam-se as vintenas de dias aflitos,

a maré do viver que se faz mantra

diviniza o profano

que em mim se levanta.

Ecoam as feras humanizadas

pelas paliçadas

sacudindo a ignorância com desprezo

de quem se sabe tanto

sem calcular por quanto.

2011-05-15T23:07:00.002+01:00

Vai-se o vento pelas portas entreabertas, entre, estão abertas, as portas, por onde se vai o vento... Que daqui ao infinito, reza a distância de um terço de eternidade, tudo porque não sabemos, ainda, que o nosso futuro está do lado de lá da idade.

Sonharei até que o vento se explique e me diga, porque voa, a razão de se ter expirado ao largo da minha mocidade.

2011-05-15T00:29:00.001+01:00

As ruas recolhem-se, agora, à noite, para que os caminhos saiam à rua, com as suas sombras a iluminar o pouco de luz que espreita, que hoje é dia da Lua se deitar cedo.

Mais cem anos num só dia, para que eu viva os que sou, nos locais que habitarei no passado que me fiz.

Gosto de viajar no tempo, para descobrir que, apenas na carne e nalgum osso, o tempo não existe.

2011-05-11T23:56:00.000+01:00

Cerrou-se o monte sobre a sombra, já a torga se recolhe ao Miguel, o vento aninha-se de encontro à Lua e deixa cair o suor de uma vida de trabalho, que passa num dia ainda por nascer.

Os dias são clausuras de liberdade, momentos nos quais as estradas que serpenteiam sibilam e aplaudem o lauto esforço de quem se faz trajecto, para que outros tenham caminho.

2011-05-09T23:37:00.003+01:00

Vou preenchendo os vazios que não conheço com todas as personagens que me sugam o olhar e todos os olhares que fazem abrir as mãos.

Um dia, serei por fim capa, contracapa, sem prefácio, com lombada de urze e as letras hão-de ser, quem sabe, apenas pétalas e granizo, ou nevoeiro e madrugada, ou apenas o vazio escrito com pingos de café.

2011-05-06T13:20:00.002+01:00

Curioso como vários momentos se conjugam na mesma pessoa, singular ou plural, para manter os universos em rotação.

2011-04-25T23:53:00.002+01:00

Alguém me sabe dizer que planeta é este, por favor?

Páscoa

2011-04-25T00:42:00.001+01:00

Há ocasiões, como nestes dois últimos sábados, que volto a ser criança. Ele não me pede, fala, e eu é que peço para ir. Vou levar um móvel, uma garrafeira, uma prateleira, vou tirar medidas (na verdade vou apenas ver, segurar na fita ou no bloco), fico ali ao lado dele, com um sorriso tímido, como se ainda tivesse 10 anos. Há algo mágico, que não sei explicar, que tento escrever, mas que me deixa ainda mais frustrado, pois sei que não existem palavras. Talvez alguém que tenha/passe por algo assim ou semelhante e com melhores dotes de comunicação possa fazer, mas eu não consigo. Pegar num móvel em esforço, para depois me lembrar que tenho 35 anos, que não preciso de tanta força assim, que sou um homem. Saber para que lado virar, como pegar, como colocar os pés nos degraus, para que lado empurrar, qual a peça de ferramenta que vai precisar a seguir. É esta cumplicidade. O pouco diálogo. Cortar o silêncio com um comentário sobre futebol (do qual me desligo lentamente) ou uma nova teoria de conspiração, ou sobre o livro novo que estás a ler. É falar sobre tudo e sobre nada. O trabalho que dá fazer um parafuso. O mistério que é o Universo, o seu início, o seu fim, o nosso fim. Experimentar um novo troço de autoestrada para te ver como eu era em criança, maravilhado com algo novo. Ainda guardo um cubo de madeira, é a letra Z curiosamente, sobrou-me a última letra de todos os cubos que fizeste com todas as letras e com as quais aprendi, sozinho, a ler e a escrever ao copiar o que via escrito nos livros que lias na altura. É estar sentado no escuro, nos Invernos com trovoadas que levavam a electricidade, sob um coberto cor-de-laranja, contigo a mostrar-me a magia, ao soprares e só passados uns segundos a vela a oscilar.

Tenho 35 anos e, no entanto, quando conduzo, é como se fosse ainda a olhar para ti, a segurar com as mãos um livro do Lucky Luke e a imitar todos os teus movimentos no volante.

É entrar agora contigo no café, ser mais alto uns bons centímetros, dizerem-te "lá vêm os Casagrande", ou tu sorrires e dizeres "atenção que hoje trago guardo-costas!".

É ver-te sentado no sofá, a dormir, e eu apagar a televisão ou baixar o volume e tu responderes "eu estava a ver".

A vida já te deu vários pontapés na boca e tu ainda continuas maravilhado com ela, com a magia da vida, a acreditar na bondade das pessoas, a seres bom, ainda que nem o saibas que és.

Penso ainda, por vezes, condicionado por esta sociedade, que deveria ser riquíssmo, dar-te tudo o que me dás, mas vejo agora que, meu Deus, não há riqueza maior que esta, que nos rirmos com piadas que só nós conhecemos, sinto ainda que vou abraçado a ti, com os olhos fechados, a sentir o vento nas pernas e nas mãos, com o capacete a bambolear, sentado na traseira da barulhenta Java.

É sentir que aconteça o que acontecer, sempre nos teremos uns aos outros, a família, os verdadeiros amigos, enquanto houver pontes, grutas, erva, sol, noite, rios, enquanto houver um universo nada poderá existir que nos tire a liberdade de sermos quem somos, de nos rirmos quando mordemos uma extremidade de um cachorro especial, desses que se compra nas roulottes, e ver cair da outra extremidade um monte de batatas fritas ao mesmo tempo que fugimos com os pés para trás para não nos cair a carrada de molhos que pedimos para colocar sobre aquela saborosa mixórdia.

Se um dia eu puder ser mãos, quero ser as tuas.

E o mais fantástico é que nada disto é novo, é cíclico, já o tinha comigo antes de nascer, continuará comigo e apesar de não saber porque razão escrevo isto agora, faço-o. Porque sim. Porque estas coisas não se explicam e eu estou a aprender que nem preciso de escrever bem, de ser fiel às minhas memórias ou sonhos, porque na verdade e embora me entristeça, porque gostava de poder transmitir tudo aquilo que sinto, tudo já foi escrito, tudo já existe em cada um de nós, em cada uma das pessoas, porque somos felizes com nada e o Universo está cheio dele.

Virá o dia em que não precisaremos escrever (e tudo o que se perde do que vem do etéreo para o cérebro e deste para as mãos) e aí sim, todos saberão o que é escrever com o olhar.

Até lá, vou perdendo o olhar em tudo o que me rodeia, na tentativa de, um dia, as minhas mãos serem um pouco a extensão do que Sou.

2011-04-19T23:52:00.001+01:00

Ainda pela estrada, nos paralelos molhados, com o vidro aberto a conversar com a chuva que vai caindo. É bom ter amigos assim.

2011-04-19T00:07:00.001+01:00

Era chuva, que batia, levemente, como se me acordasse da vida, para me levar ao sonho, sem pressas, sem atalhos, apenas chovendo, de gota em gota, sacudindo o peso dos dias com dois trovões e o vento a chicotear os ramos e folhas de eucaliptos, fazendo este cheiro a terra molhada sorrir.

(lu)Ar

2011-04-18T20:47:00.003+01:00

Aqui perto

as nuvens

chovem-me lá

ao longe

como o ribombar surdo

de uns dias que não nascem,

a cidade dissolve-se a cada Verão

as paredes, ainda que vivas,

são túmulos de velhos tocantes

numa orquestra onde todos são solistas.

Cada porta uma teia

onde habitou um conto,

uma história,

a epopeia de um Ulisses fragmentado

que se veste de memória.

Nem sempre fustiga o vento,

sopra, somente, à feição do soluçar

que pode alimentar um lamento

ou despedir-se de ti,

Luar.

2011-04-17T23:38:00.002+01:00

Não há um dia em que vá dormir, me entregue ao lado de lá, e não pense nas ideias, projectos, sonhos, que tenho, desta e doutras vidas e idealize, entre milhares de hipóteses, todos Eus que se juntam em mim.

Uma música encomendada

2011-04-17T18:19:00.002+01:00

Um Sol no meu dia a nascente do que desejo

Um trilho abandonado no teu beijo

O amor que se entrega e devaneia

à procura da nuvem que te leia…

Um sorriso teu na timidez do que sou

Viajas comigo nas ruas onde não estou

A sombra invisível projectada no meu dia

Trinado solitário de um crepúsculo de magia…

refrão

E os quadros que pintamos serão o céu

da paixão que bailamos no liceu,

Um sulco marcado pelas águas da vida que nunca morreu…

Há em mim um pequeno tudo de ti

Sabor de vida que ainda não vivi,

Somos um segundo da eternidade futura, da canção que escrevi.

O vazio preenche-me os pequenos nadas

E inundam as velhas ondas nas barras

O porto ancorado a um mar isolado

Na ilha deserta, que se chama fado…

Olhares almejados são paredes austeras

Os dias e noites que me rosnam como feras,

A idade faz-me velho num corpo de novo

És a vida que sacia, mas que não sorvo…

refrão

Guardo o segredo de te saber ninguém

Um passado futuro que me contém,

Os passos marcados no afago adiado

As curvas da estrada pendem para o mesmo lado.

Nada do que escreva no teu caminho

Conjuga as notas dum maestro sozinho,

O acorde que se agarra à minha mão

É o voo adiado na palma desta canção…

refrão final

E os quadros pintados são o céu

da paixão que escrevemos e nasceu,

o sulco profundo do rio aberto que é teu.

Tens em ti o tudo que sou e aclama

A noite cantando na tua alma,

Nós no sonho, que suspiras na boca, que me ama.