Dias

Crónica de Domingo na Bird Magazine.

Feriu-se nas arestas da vida

ainda antes de nascer,

pulsou compassadamente

e esbateu-se...

Há existências que valem segundos

e horas,

gastas,

nas sombras puídas do cansaço.

Enquanto se amortalha o respirar,

um pouco mais de vazio

morre

sozinho,

nas ondas do falar

e do calor,

imenso,

constrói-se um prisma de gente

cujas sombras,

rebeldes,

ficam na noite

a aguardar...

Há dias assim, sem poemas nem contos, sem risos nem choros, apenas assim.

Enquanto algo me embala o corpo com os sentidos, eu deixo que a alma escreva um pouco. Sem máscaras, artimanhas, egoísmos ou esconderijos.

Há dias em que o mundo se fecha um pouco mais, em que a sede de viver passa por outras dimensões. Há dias em que sonho que todos os olhos se abram para sempre, como se todos rompessem a cortina espessa que os cobre.

Há dias em que nem mesmo todas as canções sabem compor um hino à humanidade. Porque a humanidade não se canta, não cala, apenas vive pacatamente no seu espectro, entre idas e voltas.

Há dias em que olho as minhas mãos e elas dormem, cansadas, frias, desamparadas pela água que corre sem me molhar.

Há dias em que o mundo deixa de ser mundo e é um ermo, uma ilha abandonada, desconhecida.

Há dias em que as vozes se calam para que eu contemple o vazio da surdez e a constância dos passos perdidos, das almas ausentes, da luz escura e sombria que contempla os seus frutos.

Há dias em que ambiciono poder retornar a mim mesmo.

Há dias em que este piano toca sozinho, pautado por acordes que sucumbem, que se perdem na amálgama de sonoridades obsoletas, que cativam e adormecem.

Há dias em que eu não sou eu, sou um poema ou um conto, alguém ou ninguém.

Há dias em que os olhos que miram a vida são opacos e lestos no julgamento.

Há dias de cansaço.

Há dias de Sol e Lua, de cantos e choros, de noites e noites que não morrem para nascer o dia.

Há dias em que o frio não me deixa escrever. Tenho frio.