Contra(´)rio

Senta-se no banco. Um sorriso. Um esgar. Posição 3/4. Agora a cabeça, isso, um bocadinho. Tanto não. Isso. Sorri. (espera) Um bocadinho. Agora sim. Sorri. Clique. Vum! Por artes mágicas, saem 6 ou 8?, tipo passe, esta é oferta. O clarão, o barulho, a carteirinha de plástico, 8 fotografias quentinhas. Meia dúzia de passos fora e, eu sou assim? Curioso como olhamos uma vida inteira para alguém que somos ao contrário.

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Pessach

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“Pessach” Crónica do Nada , no Correio do Porto . O puto abana-se uno com a sineta que trina, o braço cansado pende como um ramo seco de árvore que sonha ser galho, anunciando vem aí o compasso!, a opa alva dança e as nuvens riem-se quando o vento lhe atira o resto da brancura pelas costas acima, embrulhando-se na cabeça. Não se demove, continua a badalar num esforço contínuo apenas vencido pela zelosa missão de, além de adolescente, ver chegar ao fim a madrugada procissão, solitária, a cruz acima e abaixo de caminhos, os verdes ao chão, as flores na mão, de cara fechada, uma madeixa dourada rivaliza com o sino zonzo já de tanta sacudidela firme. O vento desiste soturnamente, as nuvens deixam de joeirar a cena e dispersam num certo tom de desprezo, a opa solta-se e cai harmoniosamente sobre as costas arqueadas, mas não sucumbidas, tudo sem que o sino deixasse de tocar. A solenidade foi-se perdendo, sobra agora uma espécie de desejo que tudo termine e possa seguir viagem, arrancar um
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